Вот зима... Вот январь... Он простудной болезни сродни...
И постельный режим не осилит подмёрзшую слякость.
Вы читали?! – Прошло... И от этого хочется плакать,
Вы любили?! – Пройдёт... У земного отмерены дни.
На шкале «тридцать девять и пять» – градус явно подрос,
Позвоночник строки не удержит подобной нагрузки.
Вы не знаете, как мир бывает губительно-узким –
Одиноким сложней выживать в стопроцентный мороз.
Трое суток на чае... – искусственно это тепло...
Никаким одеялом не выгреть короткое «может».
Вы хотели?! – Прошло... И теперь Вас зима не тревожит,
Вы любили?! – Пройдёт... Слишком много воды утекло.
Бесполезно писать. Никому... Ни к чему... В никуда...
Пусть таблетка во рту – мой единственный горький спаситель.
Если Вы были правы, тогда мою глупость простите –
Одиноким сложнее не ждать и сложней доживать до утра.
Вот январь... Вот дожди... Календарно запутан сезон,
Никаким терапевтом не вылечить морось и слякоть.
Вы читали... Прошло... И от этого хочется плакать,
Вы любили... Прошло... Полагайте, что это был сон.
Вдохновлённая Молчанием