я ходила в Москве в дом-музей Лермонтова на Малой Молчановке. там было так атмосферно, уютно, словно вот только что из этой комнаты вышла его бабушка, вот она не допила чай, вот она смотрела фотографии или читала газету. а вот наверху только что юный Михаил Юрьевич что-то писал за столом или читал, лежа на кровати и через минуту снова здесь появится. так светло, так просто и со вкусом все. и теперь, когда я читаю его произведения, не могу отделаться от ощущения, от видения того, как он все это мог бы писать, находясь у себя дома. я знаю, что он там жил всего три года и не мог написать все в это время. но ничего не могу с собой поделать. он словно стал осязаемым. словно я слышу, как он читает свое стихотворение. бред, наверное, но вот так. мне очень нравятся его произведения. сейчас слушаю лекцию Быкова о нем. так здорово