Удивительно просто.

Как спонтанно, всегда,  у меня руки сами тянутся к книге, которая лежит недалеко от меня.

Почему-то это уже как бы и вошло в правило, не читать её, а просто открывать на любой страничке и вычитывать то, что откроется взору.

Вот и сейчас получилось это ВДРУГ...

Совсем не думала о ней, читала посты, была увлечена чтением.

И мысли не промелькнуло что-то сделать.

Как это получилось, для меня загадка.

Я взяла книгу, как на автопилоте, и открыла страницу.

Не сразу и поняла сама.

Это похоже, что книга сама меня пригласила, не дожидаясь моего визита)

И вот что сегодня мне она подарила...

 

Я вербным воскресеньем, не спеша,

под сенью пальм бреду по галерее,

где ты застыла, от волненья млея.

 

Хотят, чтоб дух твой умер и душа,

как умирает юная певица,

чью блузку груди на рога берут,

на ярмарке, где подгулявший люд

на карусели похоти кружится.

 

За мой совет меня не обессудь:

в потоке дней одной и той же будь.

Как пятьдесят молитв - капелью дробной

на нитке чёток - будь себе подобной,

лишь в этом суть твоя и верный путь. 

 

Что я могу сказать на это?

Мне по нраву совет, улыбаюсь.

И благодарю книгу))

Удивительное происшествие.  

А я подарю ей музыку)

 

 

 

"Пернатые молнии"

Рамон Лопес Веларде

из книги "Напев сердца"