Я купался в тёплом звуке,
Я сидел под вентилятором...
Курил сигареты,
Пропадал в тьме вокзалов..
Во мраке желаний написания стиха,
Последнем имяреком в обугленных снах.
Я сижу под вентилятором,
В пустой комнате, наполненной смыслом,
А может не смыслом вовсе.
А может безверием.
В людей.... В которых верю.
И жду.
Под звук будильников,
Белой полосой, по дороге в никуда
Я опять ухожу и проклятье на крыльях,
На белых, белых, и белых....
Прилетает ответ.
Как музы танцует немой менуэт.
На строчках написанных другом.
На тему простреленных болей.
Ограниченных конечно же волей
И ни как не лафетом...
Уходит под землю немой
Великим поэтом...