со временем всё становится только хуже. даже стараться перестаёшь. друзья становятся друзьями изредка, у них поменялись приоритеты, потому что ты начал заниматься другими вещами. по ходу этого дерьма задаёшься вопросом - что такое дружба? и не находишь ответа.
всё становится лень, но хочется делать всё сильнее, а до самого дела руки так и не доходят. копаешься в себе ищешь причины, и в конце подобного сталкинга натыкаешься в факт того, что всего-навсего слишком поздно. ты опоздал. и опоздал не на минуты - на часы. а там, где опоздания меряются месяцами - на годы. ты проебал то, что давалось тебе так легко, ты думал, что легко мог бы вернуться в это обратно, потому что всё казалось таким простым, прозрачным, открытым - хуй там плавал. оно эволюционировало за твоё отсутствие до охуительной неузнаваемости. понимаешь, что лучшего момента уже не наступит, что он уже прошёл, а ты просто не заметил. вон он, смотри. видишь? нет, не видишь.
сталкиваешься с непониманием, с отторжением. со стереотипными мышлениями, которые ты слышал до этого уже миллиарды раз. с тем, что убило в тебе художника, путешественника, исследователя, испытателя, мастера боевых искусств, писателя, военного. это "что-то" всё ещё уверено, что так вернее и лучше, а тебя до сих пор никто не спрашивает.
мгновениями загораешься чем-то, уже поймал кусочек, а потом
.
.
.
.
.
.