Вот какая штука выходит: чем старше становлюсь, тем меньше себе нравлюсь. Казалось бы стала расточительнее, проще, закрылась от остальных. Но так вышло, что закрылась и от себя. Чем реже пишу, тем больше понимаю - я себя боюсь. Раньше хотелось всё поскорее забыть, быстрее всё бросить, скорее стать счастливой. Бросила писать, а с тем и оголять душу. А теперь отчего-то так сложно раздевать её обратно, видеть счастье не во вкусной еде и одежде. Вышло так, что у меня всего две крайности: плохо и хорошо, чёрное и белое. А вот как бы так... чтоб с собою та прежняя, вдохновленная, а с грубым внешним миром холодная и стойкая. Что-то я перестаралась. Да и немного стыдно признаваться себе в том, что снова хочется влюбиться. Не для того, чтобы страдать и "скулить"(какое любимое слово мною раньше), а чтобы радоваться и писать. Каким сухим стал мой слог. Ведь как оказалось писать красиво это огромный труд. Обещаю здесь себе, что буду продолжать усиленно читать книги. И что следующий пост будет изящнее и точнее. Я вернулась)
[500x500]