Увы, но пока, я видимо не очень созрела, чтобы написать стихотворение о войне. Но то, что я увидела вчера, меня пронзило насквозь.
Письма, письма, много желтых потрепанных писем..
"Здравствуй, дорогая мамулечка! Вот уже сколько времени не получал от тебя писем. Я по-прежнему жив, здоров. Но вот под чириканье птиц раздался оружейный залп.."
"Здравствуй, Люсик! Твой папа очень скоро вернется к тебе!"
Танечка. Письма с размытой ручкой от пасты. Письма, в которых старательно выводили родные имена...
Нина. Письма жене и сыну.
Мишенька. Письма родному брату. Письма на листах в клетку,на оборванных клочках бумаги. И как бы сказал Дмитрий Сергеевич Лихачев:" Письма о добром и прекрасном."
Точно о добром и точно о прекрасном. Ведь прекраснее клочка бумаги, полученного от близкого в 41, не было ничего.
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В то, что они - кто старше, кто моложе -
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,-
Речь не о том, но все же, все же, все же...

1.
[700x525]

2.
[700x525]

3.
[700x700]