Я не умею по-английски выражаться,
Да и просить я как-то не люблю.
Могу в комок от боли сжаться,
Но голосом лечить я не могу.

Плохой актер и никудышний зритель,
Ужасный "прозик" и кривой поэт.
Я где-то Пушкинский "смотритель":
"О, генералы, высший свет!"

Простите за скупой эпитет
Моё подорванное "Я".
Вы все меня тут как-то злите!
Но Бог судья. Никак не я.

Мне 22. Огнем пылают губы.
И называют жалко "сопляком".
И только для родной простуды
Я слащу чай горчащим коньяком.

Кидай в меня, о святый победитель,
Кило-второе тухлых помидор,
И дверь с ноги в беднятскую обитель
Ты выбей. Стукни каблуком!

О Боги. Дикая усталость
Так тянет спать. Кончаю письмецо...
Мне б рот прикрыть (какая жалость!),
Чтоб не забрызгать вам лицо.