2.
(…душа моя, душа
на дальнем берегу,
я не могу дышать,
а думал, что могу,
и ночь уже, темна,
вползает в день седьмой,
не оставляя сна,
кружится надо мной…)
3.
И он схватил свою флейту, тоненькую свою флейту,
и побежал на площадь, ту самую, на которой
рождались её сюжеты, рождались его ответы,
то на холсте, то в музыке,
то в облаках, то в городе…
И он схватил свою флейту,
хрупкую свою музыку,
и попросил у Ветра:
если
это
возможно,
забери меня тоже –
я должен отдать ей
туфельку,
я должен сыграть ей
музыку –
забери меня тоже!..