Никого, ни к кому не ревную,
Грустно как-то и даже смешно,
Просто больше не верю в земную,
Верить только в себя суждено.
Ведь реальность бывает жестокой,
В ней фантазий уж нет, лишь дымок,
Что остался от бывших иллюзий,
И в душе лишь эфир, холодок.
Но осталась ведь тяга к искусству,
Книги, мысли и дом для хлопот,
Ветер веткой по стёклам вдруг хрустнет,
Или птица сверкнёт у ворот.
Никого ни к кому не ревную,
Пусто как-то и очень темно,
Зимний вечер над полем тоскует,
И бледнеет луна, как пятно.
Краски мира исчезли все сразу,
Романтизм испарился, нет грёз,
Затухает огонь, блекнет разум,
Радость пылкую ветер унёс.
Никого ни к кому не ревную,
Отрешённо смотрю на окно,
Нет в душе романтизма, тоскую,
И пишу лишь о том, что дано...
Фразы, строки и мысли летают,
Одиночество, грустная трель,
Это возглас души аномалий,
Слез отчаянных, жгучих, капель...
Может лучше пойму сотворенье,
В них явление прошлых дорог,
Там есть встречи, любовь и волненье,
И отчаянья искренний вздох..
Опыт прошлого — это истоки,
В них есть воля и сила корней,
Не бывают плохими уроки,
Семя истины, свет в глубине...
23.12.24
Галина Соловьева
|
|