А муза - она такая, да. Как придёт ночью, так хрен отвяжешься. Вот и я не стал бороться. Приятно, что могу ещё что-то написать.

Вечереет. Я вырезаю из кофе
Строчки для колыбельной Принцу.
Там о несбывшийся катастрофе,
И кровь вместо снега - чтобы забыться.
Дождь за окном небо кутает
В покрывало холодных недосмотренных снов.
Знаешь, а говорят, что чёрт попутает
Когда там, в груди, рвёт из оков.
Затянуло. Тучи и подоконник.
Небо так близко и, кажется, машет.
Если всю жизнь закрываться намордником,
То не вернешься к полетам из Павших.

24 июля 2011