Не осуждать и все прощать?

Как это трудно в самом деле.

Качаю ржавые качели,

Души, что дышит на пределе

В семерке бешеной недели,

Да, хватит ныть! Т-с, т-ч, молчать…

 

А кто поймет коль буду нем я,

Что отпустил не осуждая,

Вагоны старого трамвая

В места, где искренность блуждает,

По полюсам цветного мая

Сажая праведности семя.

 

Ответ:- Никто! Тогда зачем же?

Немые сцены, размышления,

Кто любит, вечно на коленях.

Кто губит мается от лени,

Или от головной мигрени,

Что сделать мне, ответить тем же?

 

Ответить? Значит тронуть речью,

Рукой наивного упрека.

Опять сужу, что за морока.

В том нет не истины не прока.

Всему виной минуты срока.

В набухших ниточках предплечий…

 

Прощать легко и бескорыстно?

Стать влажной губкой или тряпкой.

Играть с душой в немые прятки.

Воткните кто-нибудь зарядку!

В мои потресканые пятки!

Сотрите дат пустые числа…

 

Не осуждать и быть на гране!

Или прощать себя за правду?

И жить в плену людского прайда,

Махать хвостом как колли Найда.

Эх! Наливай, играй, танцуй да

Купай усы в сырой сметане!

 

А мне оставь столбцы и строки.

Размер стиха и силу слова.

Незримый смысл первоосновы,

Той, что слагают только совы.

От рождества и до покрова,

На ус мотая жизни уроки..

 

Прости Господь. Простите люди.

За осужденья и обиды.

Сухую черствость индивида,

Среди мелькающей ставриды.

Прости Карнель убийцу Сида,

За честь заложенную сутью...

 

Не осуждайте и прощайте!

Сказать легко, а сделать сложно.

От примитивных мыслей можно,

Зарыть живым себя нарочно.

Ребята будьте осторожны!

До новых встреч или прощайте...

 

И то, и это будет верным,

Я не последний и не первый.

Терзаю душу, трачу нервы.

Жизнь то тихонею, то стервой.

Стихи то серость, то шедевры,

Характер явно не манерный…

 

Лицо, как морда у мангуста.

За то, внутри отнюдь не пусто.

Люблю бананы и искусство,

Ценю лишь преданные чувства.

Стираю стопы и предплюсны

И поглощаю свет безвкусный.

 

В любой безвкусице есть семя

Того, что было очень модным,

Но после стало непригодным,

Таким унылым и холодным,

Затертым, просто обиходным

Всему виной седое время...

 

Писать стихи в эпоху Windows

В тетрадке в клетку необычно.

Но почему тогда привычна?

И далеко не безразлична

Мне атмосфера эта лично,

Включаю Баха вместо Линды…

 

Люблю Иосифа и Алю,

Первый уж мертв, вторая в теме.

Убогий плюс  тупой системы.

Бьюсь как болван башкой о стены.

Ищу ответы в теореме

Поклон Ожегову и Далю...

 

Сейчас без малого четыре

Утра. Ведь утро мудренее.

Не зол, но мог бы быть добрее.

Ну все я в царство брадобрея.

Иосиф чешет котофея,

А Аля где-то, в штрих-пунктире

Часы. Кукушка. Стрелки. Гири.