Куда исчезают дни, которые ты прожил? Хотите сказать, что вот эта горка шуршащих листков календаря и есть моя прошедшая жизнь? Не смешите меня, потому что мне сегодня не хочется смеяться. Где, в каких зазеркальях пропало отражение того юного лица с живыми пытливыми глазами, и кто подменил его на эту жирную рожу с запыленным взглядом? А старуха с целлюлитными толстыми ягодицами и неподъемной грудью – это та самая хрупкая тонкая фея-ребенок, которую я боготворил и ради которой я собирался изменить мир?! Вы пугаете меня! Это неправда! Я прожил чужую жизнь. Это не моя!
Ах милый, милый юноша стройный и остроречивый! Ты так нравился девушкам, ты так нравился себе. И жизнь тебя тоже любила. Вот здесь прижала чуть горячей, чем обычно…А здесь – навечно след от жарких губ и вмятины от зубов -- ее болезненная непосредственность в минуты страсти! Здесь шлепнула – несильно, любя, здесь –оттолкнула: ее настроение всегда переменчиво, всегда непостоянно…А потом приходит время, когда количество становится качеством. И вот ты стал таким каким стал. Ничего не дано спасти. Ничему не дано спастись. Любовь не спасает: она ведь и не способна спасти – только родить или убить. Любовь – она тоже умирает. Просто иногда ты умираешь раньше.
Я запрокину голову вверх навстречу вечному и просвищу ту самую мелодию, под которую я кружился в танце, сжимая хрупкий стан своей феи, и снова утону в ее глазах, огромных , как мир, и снова поверю, что мир был прекрасен и я жил не напрасно…