[показать]Это не я спускаюсь в туман. Это туман проникает в меня, лишая чувства пространства, ориентации относительно частей света, вообще чувства привычной реальности. Земной шар раскрутили, подбросили и теперь непонятно, с какой стороны солнце. Мягкий и тонкий отфильтрованный свет не создает теней, он пробирается в закутки и складки всякой вещи, путается в них и замирает. Даже звуки становятся глуше, потому, искажённые, не дают правильного направления. Путаница во всём, что касается...

Вспомнилось такое же летнее утро. Неостывший за ночь асфальт. Не прибитый дождями тополиный пух, мистически появляющийся из тумана, витающий. Небольшой уличный перекрёсток в провинциальном городке, наверняка неразличимый с высоты из-за сочной зелени ясеней. А меж ними молочно-золотой свет в тумане. И тишина. Не снаружи. — Внутри. 

Рядом, почти плечом к плечу, ждет знака светофора девушка. Я не вижу её лица. Она молчит. Но я читаю как телепат, что и она сейчас не узнаёт своих чувств. Зелёный. — Мы дружно, как по команде, делаем шаг и, попадая под крону ясеня на другой стороне улицы, расходимся, едва задев друг друга плечами. Или это мне показалось? Не показалось. Она оборачивается и улыбается мне так, как я сама себе улыбаюсь, своим мыслям — открыто без затей. Теперь я вижу её глаза, она узнаёт во мне себя и уходит, растворяется в тумане без сожаления. Нет сожалений...