Бережёшь себя, бережёшь. Как священный сосуд. Наслаждаешься, когда штиль. Нити паутинки да комарики над поверхностью кружатся в столпе света. А солнце не устало, задумалось к вечеру. Как вдруг — гроза, ливень! И сосуд до краёв полон. Через край! Поток! Брызги! Дрожит и мечется тело.
— Чем полон твой сосуд, радость моя?
А бывает, начнут камешки кидать. Тут двойной интерес: попасть в сосуд да кругами насладиться. И штиль наруку.
— Чем же полон твой сосуд, радость моя?
Брызги счастья, капли горя.
Чем поделится, смущаясь полноты чувства, сосуд твой?