Никогда не разговаривала вживую с человеком, который может так думать. А, может, так он только пишет и для промежутка между здравствуй и прощай у него другие слова, интонации... Он себя в себе не прячет, он в себе живёт, и ему там тепло и комфортно, и иногда он отдаётся бумаге вот такими словами, облетающими и рисующими мысль несуетливо. Осень. Всё в ней: мысли, люди, природа...





Природа воздуха. Андрей Бабуров.
August 31st, 18:54


Воздух изменился.

Если летом он стоял, теперь он непрерывно движется. Обнажённое тело, раньше подвисавшее в общем стоянии, сейчас пытается фрагментарно перемещаться — в зависимости от того, где тянет. С движением воздуха уходит то предплечье, то голень, а то и часть, не выделенная из основного корпуса.

Голова бьётся и мотается на ветру беспрерывно, и не всегда это внешнее воздействие. Ещё только зарождающаяся мысль уже порождает турбулентность и бьётся в собственных потоках, пока не выйдет в открытый космос. Не дать ей застрять в утробе и остаться там мёртвым плодом, губящим вокруг себя живое и напоминающим о конце всего.

Быть не против, но попасть в поток, лечь в него, плыть до окончательной осени и крутиться волчком в бешеных порывах, охлаждая в дождевых струях собственную горячность.

Затем успокоиться, застыть в белом.