Пока это моё я тащит меня же по закоулкам сознания, вытаскивая по большому счёту не нужные мне понимания, ибо далеко философствование от Бога. А искусство? Далеко от Бога? О назначении его умствовали великие, что же я со своими разговорами около. Искусство, как песня о прекрасном, как глоток вдохновения и отдохновения страждущим в поисках идеала и истины. И как сюда пристроить Достоевского, например, сложные характеры и обнажённые переживания героев его произведений?
Ниже работы Люсьена Фрейда, напомнившие мне романы нашего классика. Не скажу, что портретами можно насладиться; в них можно копаться, всматриваться, минуя своё отражение в зеркале (это больнее). Прорисованная сущность отталкивает, не правда ли? Ну, по крайней мере, работы Люсьена Фрейда отобьют желание стать Дорианом Греем.
