Скрипач играл забытые мотивы,

Смычок в руке - волшебное перо.

Посланник красоты и гордой лиры...

Играл на бис... В слезах его лицо.

Лилась надеждой музыка разлуки,

Надеждой предстоящих новых встреч.

Шумящий зал затих под эти звуки...

Лишь тихий плач да вздрагиванье плеч.

Играл солист, ниспосланный любовью.

Терзала скрипка музыкой без слов.

С отчаяньем каким-то, с грустной болью,

Несла в сердца мир потаенных снов.

Переливались звуки лунным светом,

Сонетами прекраснейших стихов -

То вечность с нами делится секретом,

Любовь и верность в музыке без слов.

Я жду тебя уж столько дней...

Внутри, в душе, холодный иней.

И лишь мгновенья счастья памяти моей

Дают надежду и спасенье.

Ну с чем могу сравнить я мир,

Который сущность раскрывает,

Воздействуя на душу, как эфир,

Как скрипка, нежно слух лаская.

Любовь - и скрипка и смычок.

Игра ее не знает власти:

Нет гения - она молчок.

Но любишь - она жажда страсти!

Изгиб ее, как нежный стан

Струна ее, как волос медью

Смычком проводишь по местам

Воспоминаний, будто ветер.

Она звучит и радостно и горько,

Пьяня от страсти, голову кружа

Играть на ней ведь можно только...

Имея гений. Жить этим лишь дыша.

Как скрипка жду тебя уж сколько дней,

Чтоб растопил в душе холодный иней.

Сыграть смычком по струнам сущности моей

Ты смог бы так, как Паганини.