Она ждала. Она ждала всю жизнь. Свою такую еще короткую жизнь. Но ей казалось, что она живет бесконечно долго. Что Земля родилась вместе с ней и исчезла в тот день, когда в холодную ночь ушел он. Она ждала. Сутки напролет, прислоняясь к стеклу и видя дождь и клубящийся туман.

Она ждала. Долгими протяжными месяцами. Когда время спрессовывается в единый комок энергии и затягивается в тугой узел бессмысленных дней.

Она ждала. Сжимая в бессильной злобе пальцы в кулак. Сдирая костяшки пальцев до костей от бесполезности ожидания.

Она ловила себя на мысли, что оборачивается на мимо проходящих людей, если какие-то неуловимые, понятные одной ей детали, напоминали о том, что исчез когда-то в туманную осень. Напоминали его походку. Его одежду. Его желания.

Она выла от одиночества и сдавленных комнатных стен. Обои были раздражающе яркими. Давили на глаза. Она закрывала глаза и видела его. Она вздрагивала, когда звонил телефон. Но ей не зачем было так волноваться. Ее номер набирали не те, и другой конец телефона никогда не отвечал его голосом.

Однажды она просто устала. Открыла окно. Была осень. Теперь почему-то всегда была осень. Встала на подоконник и полетела. Она уже не услышала как…

…В дверь звонили. Долго, настойчиво. Потом стали колотить кулаком. Никто не отвечал.

Она летела. Летела быстро. Это только во сне летаешь медленно. А на самом деле все было по -другому.

Она не слышала. Не слышала, как все-таки распахнулась дверь. И в квартиру ворвался Он.

Кого она ждала. Кто приходил к ней по ночам. Кем она грезила на яву.

Ее судьба.