Так как я новичок, то и друзей местных у меня буквально: раз, два и обчелся. Причем друзья тоже специфичны: одна чуть не выцарапала мне глаза в жаркой схватке (но потом, по -старшинству, предложила единственное верное решение)), другой пишет про меня всякую дрянь и в глубине души не хочет расставаться со мной никогда. Так как первого я знаю совсем ничего, то про второго вот сейчас прямо возьму, и немного расскажу. Мне- ничего (не убьет ведь?) А вам- немного информации.

Итак, Ян:
….. У Писателя нет телевизора. Вернее, ящик с таковым названием присутствует, но саму функцию телевещания оный утратил лет двадцать назад. Мое поколение обычно смотрит на такие в музее, и понимающе хмыкает что, дескать, вот был же когда- то каменный век. А не нужен Писателю телевизор по одной простой причине- у него и без телевизора тем для размышления хватает.
Еще Писатель адски много курит, и я порой после очередного нашего рандеву, представляю, что голова моя напоминает огромную пепельницу, в которой лежат окурками мысли. Некоторые- начатые и невыкуренные по причине невкусности. Некоторые- обугленные до фильтра. Это значит, что все обсуждено и понято. Но большинство – это так называемые «бычки». То есть зажженные писательской рукой, и затем нарочно мною потушенные. Чтобы потом, выбравшись из- под авторитетного мнения и придя в свою привычную среду, я могла раскурить их самостоятельно вновь и насладиться ими уже в одиночестве.
В нашем общении нет последовательности. Сегодня вот я заехала к нему за абрикосами, которые он милостиво передарил мне после визита на дачу к своему другу- поэту. Заехав на пять минут, я задержалась на два часа. Мы перебрали ворох тем, и до конца не обсудили ни одну. Надо чаще встречаться, что ли. И главное, вот ведь что- поднимаясь к нему по лестнице, я решила вынести на повестку дня, а выражаясь простым языком- обсудить тему послевкусия ярких и быстро закончившихся отношений (не наших с ним, разумеется, но прецедент был). Да, когда он берет меня с собой на променады в интеллектуальную богему общества, все давно уже считают, что между нами есть связь. Но это одно. Головы окружающих ломает еще та загадка, когда приезжает Кирилл, и мы показываемся на публике втроем: сыну- 26, Писателю- 60, ну а мне- почти ровно между ними! Ну да сейчас не об этом.
Решив, что хочу послушать «про любовь», я сама же и повернула разговор в иное русло. Дело в том, что меня порой заботит точка переложения моей вербальной активности в письменный вариант. И кое- что вызывает сильные опасения. Сегодня, за сто лет знакомства я впервые обрисовала их Писателю. Так вот мой умный товарищ совершенно меня успокоил, сказав, что не надо себя насиловать. И что «…Творчество- это как беременность. Придет пора- и родишь». Он вообще к писательству относится как не к мгновенно изложенным мыслям, а как к выношенному и выпестованному изложению души. Вы вот сможете согласиться, к примеру с тем, что то, что мы пишем рассудком- фуфло? Творчество, по теории моего сегодняшнего собеседника - это примерно как поток информации в компе. В плане оперативной памяти и жесткого диска. Что мы испытали сиюминутно- эмоции. Они же и вредят творчеству. А вот то, что мы «забываем»- главная суть. «Забытое»- это то, что рухнуло без цензуры и акцентов в особую ячейку и покрылось пылью, чтобы когда-то потом, через тысячу обстоятельств попросится оттуда обратно, когда придет время - но уже в четкой и красивой, безпафосной огранке….
Такая вот концепция.