Кто-то соврал мне, что время всё лечит, а
Это неправда. Ведь Время – убийца…
Впрочем, неважно. Мне просто не спится…
Душно. Темно. Фиолетово. Клетчато.
В пледе, в квартире, в холодноэтажке, и
В улицах города, в точке на глобусе,
И в бесконечносетИ а-ля Мёбиус…
Клетки… Мои и чужие… Вчерашние
Будут разрушены, станут забытыми…
Памяти свойственна клетчатость мира,
Пледа, холодноэтажки, квартиры…
Ночью особенно мысли кульбитами
Радуют тех, кто не спит… А бессонница –
Каждую ночь на кого-то охотится…