|
Ты знаешь, мама, мне снятся бредовые сны,
И плавно качается рваный пунктир горизонта.
Ты знаешь, конечно, что я не из этого сорта,
Что я очень долго ждала непутевой весны.
Теперь я хочу только в угол забиться поглубже,
Потуже стянув за спиной рукава темноты.
И хочется плакать, и рваться, кричать в пустоту: «Только ты!» -
Но дождь в подоконник, конечно, все это заглушит.
Ты чувствуешь, мама, что взрослая только снаружи,
Я прячу ребенка на дне чуть прищуренных глаз.
Я знаю, что мы проживаем сегодня лишь раз,
Боюсь, надо мной уже что-то фатальное кружит.
Хотя, если честно, другим не нужна эта драма.
И я обойдусь, откровенно совсем говоря.
Мне только дождаться осталось того сентября,
Когда я вздохну с облегчением, веришь мне,
Мама?
|
