Все проходит, как бы глубоко в легких не сидело. 

Проходит обида на тех, кому совершенно все равно обижена я или нет.
Проходит злость на себя, за необдуманные слова и поступки.
Проходит очарование другой стороной медали.
Проходит влюбленность в чужие глаза и мысли.
Проходит боль от потерь.
Проходит нарисованная свобода.
Проходит уверенность в своих силах.
Проходит вера в друзей... в дружбу как таковую.

Остается только досада. На то, что кто-то придал твоим словам чуть больше значения, чем было нужно... И ушел. Навсегда.
А у меня больше нет сил возвращать. Да и надо ли возвращать того, кто все для себя решил?...