Это цитата сообщения Юрий_Мишенев Оригинальное сообщение

На полпути..

хоть в малой степени оправдывая предыдущее пописываю, бывает... вот это накропалось в продолжение логическое того:
http://www.liveinternet.ru/users/2545827/post206044591/
"Жизнь прожить - не поле перейти".
"Земную жизнь проядя до середины, я очутился в сумрачном лесу.."
- когда я возымею намеренье эпиграфов избрать, то для того вот этих и иных фраз подходящих - припасаю, помещаю где попало, вот эти - здесь..
. . .
Лес - легкий, светлый, пронизанный насквозь веселый березняк - на взгорках, меняется сырою сумрачностию черемуховых зарослей ручьев, а далее застывший тяжкий полумрак еловой чащи.. тропа неспешной нитью ариадниной стремится - по взгоркам светлым и низинам сумрачным, сквозь вековечную застывшесть глухого ельника.. тропа лесная, из тех, по которой ходят так же вековечно, но редко... когда по ней идешь она видна так ясно - вполне осязаемым прогалом в очертаньях крон, в улавливаемой продавлине оставленной сотнями ног за сотни лет... но стоит сбиться, отвлечься в сторону за призывно красной шляпкой подосиновика скажем, а далее еще одной... а после спохватившись, идешь назад, пытаешься вернуться на тропу... идешь, идешь... и понимаешь што прошел, перевалил уж, не заметив... тогда назад - идешь, идешь, потом опять назад... пока не понимаешь - потерял... ну т.е. - заблудился... тогда идешь уж просто - из общих соображений, сориентировавшись по солнцу если есть, или по звездам, по моху на стволах... идешь пока смогаешь... пока не выйдешь наконец - куда нибудь...
это все было лирических отвлечений - наподобие у Гоголя - "о тройка русь куда несешься.."
я-то иду себе путем - тропиною неоднократно хоженой - Ерупов хутор (кто был Еруп сей, што жил вот здесь уединенно, на берегу высоком полого вниз сбегающем к невидимой реке - вся в зарослях густых - уже никто не знают, но помнят - передают из поколенья в поколенье - был) миновав, и далее ложину Оськину пересеча, и пару безымянных, - вхожу в пределы неизвестные - ведет тропа... лес сумрачен, тяжел, застывш.... еловые шершавые стволы недвижными колоннами уходят вверх, поддерживая крышу мира - здешнего, ту, што застевает солнца свет, его здесь не бывает никогда... вокруг чернеют чудовищные выворотни от рухнувших стволов, не удержавшихся корнями за почву зыбкую, сырую, и вот воздевши эти корни к небу, стволом упавши в глушь, в чащобу крапивную и дикого малинника, торчат лишь сучьями оттуда, как ребрами гигантского скелета... ручей лесной весь в зарослях лабазника, крапивы, иван-чая и трав иных, чье имя неизвестно мне... по грудь в траве, на ощупь ноги ставя на какие-то осклизлые коряги, к нему спускаюсь... и вот внизу, где топь и грязь, нога соскльзывает... перевернувшись падая спиной лечу вперед через ручей, в глубь зарослей чудовищных густых... и што-то гулко басовито щелкает, как та струна у Чехова, што где-то оборвалась... и притухает свет...