Когда есть что сказать, никогда не говориться...больше чувствуется, чем говорится...а сказать хочется, но как-то все не выходит...как чувствам придать форму слов....я вроде не прозаик и не поэт.

- я уеду в Париж.
- Я тебя поздравляю, зачем ты мне это говоришь?
- Ну там живет наш общий друг и я нашла деньги.
- Друг наш, а едешь ты.
- Я не могла тебе не сказать...ты ведь самый близкий мне человек.
- была...
- Что ты хочешь этим сказать?
- Больно...
-Что? Я не понимаю?
-Ты не понимаешь, а мне все равно больно...

Меня раздражает твоя одежда, твой дурацкий запах и детский смех...меня раздражает, что меня не любят мужчины и мои неправильные черты лица. Меня бесит женщина в метро, которая сегодня сама наступила на ногу, но при этом вздохнула мне на ухо так, как будто мне надо худеть...или это уже я помешалась на своем весе....

И засыпать не хочется...в завтрашнем дне нет спасенья...