[600x462]
Безумный Часовщик распределяет Время...

В годах поднаторев, точна его рука,
и сыплется песок, и ветер му`ку веет,
а вечный день горяч, и солнце жарит в темя,
и тень лежит у ног, нечистая слегка.

Он знает, что к чему, с ним можно без секретов,
но взгляд его тяжёл — попробуй удержи,
когда роняет он в ладони бремя лета,
в котором дышат сны дремотных страстоцветов,
щепотку чепухи и следом — чью-то жизнь.

Он приручил часы — но я их потеряла,
пока брела в годах, где экономят свет.
Их занесло песком толчёным веронала.
Но, впрочем, всё прошло — для памяти лежалой
нет тяготы потерь, нет горестных примет.

Сегодня я к нему пришла с банальной просьбой.
Смешная малость — так... Песочные часы.

Он смотрит сквозь меня и пьёт душистый ройбос*,
а время, вновь дразня повадкою стрекозьей,
застыв на краткий миг, срывается в рассып.

В барханах спят пески, и плавятся столетья,
но вечен день его, здесь спешка не с руки.

Он смотрит в тишину, неспешно гладит ветер —
как помню, был всегда пристрастный кинестетик,
и сверлят сон пустынь бурунчики тоски.

Я знаю, он сейчас из складок голобеи
достанет новый день, но мне-то нужно — жизнь.

И он, вздохнув: "Ну что ж...", ручного скарабея,
погладив по спине, отправит за трофеем,
а я решу, что вновь сорвала главный приз.

Но усмехнётся он — ему известно много,
и ляжет сеть морщин, измяв пергамент лба.

А я сбегу домой — не то песок дорогу
укроет через час, и компасного бога
вконец сведёт с ума бесцельная борьба.

Ты спросишь, для чего я вновь рискую счастьем,
терплю и пыль веков, и страх, и взгляда муть?

... Когда стечёт песок, ты станешь безучастен,
и наш хрустальный мир рассыплется на части,
то в нашей воле вверх часы перевернуть...
Автор Уже Другая

____________________________________________________
* - я в курсе, что по нашим нормам ударение
падает на второй слог, но испаноговорящие народы,
тем не менее, отчего-то предпочитают пить ро`йбос )

[456x342]   

Жизнь, как песочные часы. Время плавно, но безостановочно течет из одного сосуда в другой. Разница в том, что никто не в силах перевернуть эти часы обратно - они одноразового пользования. И замедлить эти часы невозможно.
Песочные часы - символ живого и вечного времени. Простейший, но жестокий механизм. Только пересыпаются в них, вовсе не песчинки. Здесь время падает, струится, вытекает, льётся в бездну нижнего стекла. Падают, падают мгновенья. Ты видишь время, несущееся прочь. Что бы ты ни делал, все равно. Спишь, играешь в шахматы, пишешь, ешь, в театре ты или на пляже, в любви живёшь, или в ожидании.

Время счастья, время ожидания, время горя,время боли, ускользающее, невозвратное время...

С того самого момента, когда мы появляемся на свет, наша жизнь, словно песок, неумолимо идет на убыль - рассчитана каждая секунда. И проживая каждую крупинку, мы наживаем целые горы Золотого песка, громадные дюны памяти. Пересчитывать эти песчинки - странное занятие. Каждая зависает в воздухе на мгновение, равное удару сердца, и падает на стеклянное дно, а потом, позже, на ползущую пирамидку, как капля в воду, поглощаемая без остатка.

Количество песка - мера человеческой жизни. И это не Сахара и не Гоби.

А время всё течет и течёт сквозь воронку.

Время... иногда оно ползет, плетется, тянется, едва ли не останавливается. А чаще, летит на всех парусах. Чуть забылся, только отвернулся — прошёл день, пролетела неделя, вот и года нет! Понедельник... пятница... лето... осень... зима... весна и по кругу... И не может время пересыпаться вверх. И взаймы его взять невозможно.

Когда время утекает, как сквозь пальцы, невольно хочется подставить блюдо: чтобы не исчезло, не пропало. Но это не рис и не фасоль к ужину на одного. Как и слова , его не вернуть. Не умолить повернуть вспять, не прожить ещё раз «набело».

Да и мы сами песчинки во вселенских Песочных Часах.

Работают часы. Тикают. Ходят. Сыпятся. Капают. Можно остановить. Спрятать. А время всё равно бежит. Плачь не плачь, ничего не сделать.

Хельга Смил.  

[600x399]