Над высохшей землей крадется снег,

Бестрепетен, бесстрастен и бесплотен.

И белый край у выцветших полотен

Застывших окон – больше. Как во сне,

Лунатик-ветер бродит по дворам,

Ощупывая ребра подворотен,

И в поисках единственной из сотен

Ладонью проводя по номерам…

А я опять пишу тебе о том,

Как день прошел. Про то, что снова снилось,

Что мы с тобой, и этот сон как милость,

Ниспосланная - небом? снегом? льдом,

Мерцающим на стеклах? Нет, едва ль…

…Вскипает чайник, - влага на металле, -

И глушит шепот: «Слышишь, я тебя лю...»

Хотя что толку…

Холодно.

Февраль.

Алина Марк

[340x226]