Прочёл у френдессы осенние стихи Брюсова. А за окном идёт дождь, сменивший киевскую теплынь. И захотелось хайкнуть (ведь я не Брюсов, я совсем другой) в тему.

Осень плодами богата, палитрой пестра,
Солнечный жар стал прохладным балансом.
Только всё чаще плачут дожди о прошедшем.

Но всякие эти ваши феодально-ниппонские заморочки малоинтересны и трудноусвояемы ширнармассам. Надо быть проще и ритмичнее. Такшта, попытка №2:

- Осень жизни, осень года -
Благодатная пора:
Дом - как чаша - полон хлеба,
Подросла уж детвора,

Знаешь формулы ты мира,
Знаешь вкус вина и ласк,
Посетил уже пол мира
И в делах - успешный ас,

Нет уже страстей безумных,
Рвущих нервы и сердца,
В отношениях разумных
Быт отлажен до конца.

Что ж ты, друг мой, так печален?
Что ж от слёз блестят глаза?
- То не слёзы - просто дождик,
Тихий дождь идёт с утра.

Вспомнил море и подругу
С тонким шрамом на спине...
"Не бродить уж нам ночами
в серебристой лунной мгле".