И опять - тишина, тишина, тишина. Я лежу, изнемогший, счастливый и кроткий.
Солнце лоб мой печёт, моя грудь сожжена, И почиет пчела на моём подбородке.
Я блаженствую молча. Никто не придёт. Я хмелею от запахов нежных, не зная,
то трава или хвои целительный мёд, или в небо роса испарилась лесная...
...И не страшно душе - хорошо и легко слиться с листьями леса, с растительным соком,
с золотыми цветами в тени облаков, с муравьиной землёю и с небом высоким.
Борис Чичибабин (1923-1994)