Бегущие годы не оставляют нам никаких шансов. Все теряеться. Наши успехи, наша память, родные, любимые и враги, да да и они тоже теряються. Морщины пробиваються сквозь еще вчера молодую кожу. Седина начинает шурудить среди волос, которых также как и отпущенных дней на земле становиться все меньше. И вот уже ты имеешь маразм, плохую память, страх не проснуться, не сделать так нужный тебе глоток воздуха. Тебя любят, но ты знаешь что ты все равно абуза для них, для этих "любящих". И твои внуки и дети планируют уже что будут делать после твоей смерти. 

Не знаю как все но, думаю что нормальные... правильные люди плачут на могилах родных не от того что они ушли, а от того что так так много было лишнего сказано, и не сказано много того, что оказалось бы совсем не лишним для человека.

Цените тех кто любит вас, ваши слезы и раскаивания им совсем уже не нужны под землей поверьте мне.