Не лги Адам...

Не лги, Адам, и Бога не гневи…
«Паршивый змий»…Ты под его пятою
И не достоин Евиной любви,
Как и слезы Господней - не достоин…

А он - тебе в подарок: пару крыл,
И Слово – в душу… Сей благие вести!
Ты всё, не глядя, змию заложил:
Дары с небес, и с ними – душу, вместе…

Где Вере - крах, Эдему не цвести,
Там сад – мираж да сорняки гордыни,
И мертворожден самый громкий стих,
Как в крике, так и в пафосе, отныне…

Нет в яблоке познания вреда…
Пустоты чувств одолевают гады…

Ты женщину свою не раз предашь
Ещё в раю… Ещё у края ада…
  (Уваркина Ольга)

Я тебя ненавидела... 
Я тебя ненавидела...целых пятнадцать минут...
Мне хотелось...а впрочем...неважно...чего мне хотелось...
Те кто так ненавидел...меня...безусловно...поймут...
И быть может похвалят...за это безумство и смелость...

Я пятнадцать минут...выходила сама из себя...
И один за одним...выносила тебе приговоры...
Я себя убеждала...что можно прожить не любя...
А на сердце холодное...вряд ли...позарятся воры...

Я кипела...пылала...взрывалась...катила волну...
Я взяла себе имя иное...красивое...Этна...
На пятнадцать минут...я тебе объявила войну...
Я тебя ненавидела...не напоказ...незаметно...

Я тебя ненавидела...целых пятнадцать минут...
На шестнадцатой...выдохлась...вспомнился мудрый Овидий...
И пронзили слова: " Ну себе-то так нагло не врут...
Ты наверно вообще не умеешь его...ненавидеть..."
( Вита Савицкая)

Ты не слушай меня 
Под моей авторучкой слова не умеют простаивать,
рвутся, вихрем, в тетрадь по обветренным линиям губ, 
окружая меня перелётными мыслями – стаями,
по каким-то законам, внося непонятки в судьбу. 

Осень липнет к ладоням, когда за словами я, в ужасе,
по камням и ухабам…/ боюсь – не успею поймать/
Успеваю. Глотаю. Но где-то остался и кружится...
Ты не слушай его - этот, горький, с отчаяньем, мат. 

Соберу тишину, это всё, что осталось от голоса,
и охапками листьев осенних подброшу в слова.
Так, гори-разгорайся и плачь по сегодняшней осени,
и по прошлым осенним стихам здесь поплачем давай.

Я люблю тебя… Помнишь? Люблю …не за что-то хорошее,
не за что-то, что было и будет подарено нам,
ничего не попишешь... на листьях, до неба подброшенных,
прилетят, ...испугаются ветра,
...такая х&рня.
( Анжела Луженкова)

я боюсь толпы, февралей и чисел 
я боюсь толпы, февралей и чисел. в этом есть фатальное. иногда Город тих, спокоен и независим, неподвластный рельсам и поездам. я в него пешком босиком вдоль улиц по твоим следам прохожу насквозь. предвкушая, чувствуя и волнуясь. разрезая шагом земную ось. 
так влечёт асфальт поднебесьем в лужах, корабли и яхты выходят в шторм. я иду туда, где сегодня нужно оказаться просто с тобой вдвоём. и чем ближе суть, тем сильней преграды, тем весомей слово и крепче нить. и остался шаг, чтоб увидеть правду, для чего мы обе остались жить.
и уже совсем неважны границы. я земных условностей не боюсь.
но скажи.. зачем мне всё время снится, что вхожу в Твой Город и остаюсь?..
(Лилу Сабрум)

Так бесполезно писать тебе 
Так бесполезно писать тебе, так напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.
Вызревает осень,
стекает жёлтым 
и красным,
словно нежным мёдом по огрубевшей коже.

В доме так сыро, что голос под утро сипнет.
Выйдешь к столу, 
а время опять ложиться.
Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет.
Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.

В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна,
и неважно даже, 
какой был сюжет предложен.
Но писать напрасно,
писать всё равно напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.


(Елена Касьян)