...Как-нибудь буду писать, что к сожалению своему ну не воспринимаю я поэзию. Когда-то, еще в ранней юности, перечитала все основное, что было дома (Пушкин, Есенин, Ахматова - все по банальному). И бросила это гиблое занятие. Я, помнящая по абзацам, иногда постранично, понравившиеся места прозы (до некоторых пор была наверно феноменальная память: знала, какой абзац на какой странице, все точки и запятые, дословно - если понравилось), - ну не могла запечатлеть ни строчки поэзии, за очень редким исключением. Ну вот не понимала, не трогало и все. Я просто не умела их читать. Просто стих - это эмоция и музыка, а у меня - что-то все разбивалось на куски, я анализировала, и эти дискреты никак не хотели собираться в единое целое, каким рождается и существует стих.
И вот (муж в отпуск вышел - больше времени для себя :)), сейчас в инете попались стихи Бродского. Я и раньше отмечала его про себя, если показывали что-то документальное по ящику, нравится его интонация чтения (вообще только авторское исполнение меня всегда трогало, хотя по-прежнему ни черта не понимала смыслово), но как-то все не доходило дело... И сейчас попалось ... ой как все мое, понятно... классно, тяжело, ясно.

«Одиночество» Иосиф Бродский

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Это ранние его. Но и другое - тоже близко. Надо все разобрать...
Вай, что-то ком у горла. Ритмика стиха в точку попала. А я что-то размазываюсь в последнее время...