Кому пишу произведений сборник,
И нужен ли кому глубокий тон
Его каркасов? Как ревнивый дворник,
Он подметает мыслей полигон.

В нем есть одно простое назначенье-
Быть пристанью вполне обычных слов,
Вмещающих угрюмое теченье
Из не доживших до утра цветов.

Они одни,отдавшие дань свету,
Собой укрыли мой незримый ад,
Чернея, призывают мысль к ответу.
Я отношу их в поминальный сад.

Я не хочу "звездить",не быть любимым.
Мне не слышна известности молва.
Но также не хочу прослыть незримым,
Когда окажутся негромкими слова,

Когда свечей немые окончанья
Вонзятся в бестелесную среду
И станут частью сонного дыханья,
Родив в других печальную звезду,

Оставив мысли на простой бумаге,
Измазанной рифмованной строкой,
Хранящей сущность неподкупной саги
О тьме во свете и о свете с тьмой.

Я не святой и святостью не стану,
Мерзавец и хорошим не хвалюсь,
Но о добре твердить не перестану,
Ведь в жизни лишь за этот храм держусь.