В полночном окне серебрится созвездье Стрельца.
И год на излёте, и время итогов настало.
Родиться в России и жизнь в ней прожить до конца,
И не затеряться в снегах её — это немало.
Родиться в России, где с Западом сросся Восток,
Где совесть и власть никогда не обрящут согласье,
Где ценится жизнь не дороже, чем водки глоток,
Где всё, что разбито, зачем-то приписано счастью...
И всё-таки здесь наших судеб таинственный стык
И страх, что без нас это небо когда-нибудь рухнет.
И всё-таки этот, по-пушкински чистый, язык,
И всё-таки эти — в ночи — посиделки на кухнях.
И общая память.
И это зовётся судьбой.
В ней главных огней, что бы ни было, мы не гасили.
В ней труд и любовь.
В ней, насыщенной и непростой,
Особенный смысл обретает - родиться в России.
СТАРИКИ
В одежде ветхой, с темными кошелками,
Со мглою катаракт и глауком,
С отечными, сухими, серо-желтыми,
С одышкою, шажком, почти ползком.
Улыбчиво. Отзывчиво. Без вредности.
Обидчиво. Сварливо. День за днем.
На пенсию, что за чертою бедности.
Перед чертой, где ни души кругом.
Изношены. Использованы. Выжаты.
Унижены. Забыты. Не нужны.
За прошлое своей страны - пристыжены.
За собственные беды - прощены.
Мешается с землей листва опавшая.
Все сызнова. Преемственность. Родство.
Великая, и горькая, и страшная
История народа моего.