Самою любимою ты была моею.
Я шептал тебя во сне, я с тобой вставал,
Я за красками ходил в желтую аллею
И в морозы на стекле звуки рисовал.

        Просинь отражалась в зеркале оконном,
        Выцветал от ожиданья лес.
        Осень свой обряд вершила по законам,
        Не суля событий и чудес.

А той ночью я бродил по пустому городу,
Собирая паузы да осколки дня,
А ветра до петухов все играли с вороном,
Да случайно с листьями принесли тебя.

        Помнишь, плыли на пододеяльник листья
        С запахами будущей пурги.
        Помнишь, я читал тебе их, словно письма,
        По прожилкам лиственной руки.

Есть начало и конец у любой истории.
Нас несет в фантазии завтрашнего дня.
Снятся мне по-прежнему светлые мелодии,
Только не встречается лучше, чем твоя.

© Олег Митяев, 1987