Немного пред истории.
Была ночь, я писала на ощупь. Была ночь, я не могла уснуть, как бы ни пыталась, а в голове играла странная музыка.
Хотелось писать, и родилась в голове небольшая сказка, сказочка из тех, что не расскажешь перед сном ребенку, как всегда она была о любви, а если не о любви, то и любви там место оставалось. Сказка уже родилась и записывать ее в блокнот не имело смысла. Не хотелось никому рассказывать ее, было чувство что подсмотрев чужую жизнь, обнажать тайну нельзя, Меня бы не простили.
Но посветить их прекрасной и грустной истории, пусть и слабое на фоне великих авторов, стихотворение думаю будет мне дозволено.
И Вот. В темноте, не различая краев листа я набросала строки, которые утром превратились вот в это стихотворение.

Он мальчик... скорее уже мужчина, рожденный в ее голове и ее единственный спутник на протяжении долгих лет, и она - гордая, ищущая счастье, и постепенно отдаляющаяся от него, теряющая, обретающая снова и снова. Не умеющая отпускать, жить без него, уже не способная ни любить его, ни отдать свою любовь кому-то другому.

Не Человек.

Не человек, Я белый лист бумаги
В котором ровно 32 черты
Ты рисовала в блюз дождя и ветра
Свои забытые, избитые мечты.

Я лишь герой не твоего рассказа
Я тишина, Я боль в твоей груди
Как пара строк забытого романа
О счастье что осталось позади.

Я мелодия старенькой песни
Что не выкинь, я на языке
Все верчусь не давая о прошлом
Позабыть в жизненном бардаке

Мы с тобою судьбы злая шутка
Нас заставили в жизни играть
Ты ладья, а я ферзь или пешка?
Мне б на белую сторону встать...

Я орел, а ты решка монеты
У медали две стороны
И к полуночи будут допеты
Позабытые песни мои.