Мой маленький мирок состоит из тегов. Множество лаконичных этикеток, ссылающихся на обрывки сваленной в кучу информации. Под тегом "я" прячется одиночество. Тег будущего пока пустует. Там, где "мечта", не прячется ничего... или, может быть, слишком многое. Кажется, уже почти не осталось времени до того момента, как агрессивная реальность раздавит это слабеющее с каждым днем чудо своей необъятной массой.
Я тороплюсь. Вчера наступил новый год. Я бросил пить. Я бросил курить. Я бросил жить. Завтра - рождение моих детей, послезавтра - мои похороны. Я начал курить. Я записал песню. Я полюбил девушку. Я возненавидел деньги.
Меня укололи в больнице, я видел, как черти везут меня к задворкам своего гребаного ада.
Я узнавал и анализировал. Я убивал мозг. Это было хорошо. Я родился человеком, а вырос никем. Это было со мной. Но там не было меня. Не было того, под чьим тегом "я" много лет живет одно только одиночество. А теперь я хочу жить. Но не так, как это принято делать. По-настоящему. Так, как не живут.