Весенняя хондра погнала меня вчера по садовому и погнала не в ту сторону.
Хотелось эмоцию. Какую то выводящую из меланхолии.
Совершенно очевидно из вселенской печали меня вывели сбитые ноги и желание уйти в даль сменилось вопросом - где тут метро?
Вопрос резонный и чертовски актуальный. Так разрушаются мечты и рвуться киноплёнки в моменты романтических сюжетов. Поэтому основная часть моего вечернего променада уже была насыщена раздражением и болью.
А потом я встретила дом. Старый дом, деревянный такой, облезлый но необыкновенно тёплый. На нём было написано, что то в роде "в этом доме бывал Пушкин у дяди друга брата своего отца".