Я уже говорила по сто раз три факта, которые не сложно запомнить тем, кто часто со мной общается. 1.Я не пью красное вино. 2. Я не пью кофе (какао и чай с молоком – для меня это один хрен, как разновидности говна – коровья лепёшка, козьи катышки и кошачьи какашки – по сути). 3. Я не пью чай с сахаром.
Так вот история с вином. Что б легче запомнилось. Я всем говорю – у меня аллергия. Так оно и есть. Но поскольку ни какой другой аллергии у меня не обнаружилось (обычно аллергики мрут не от одной заразы, а от комплекса, то я склоняюсь к изначальному термину «неприятные воспоминания»)
Итак. Мне 19 лет. Я только закончила училище, научилась курить, провалила экзамены в институт и могу выпить стакан водки залпом и не закусывая (могу не значит, что все будут счастливы, это было лишь однажды с тремя «на»: на спор, на голодный желудок и на 2 дня - меня и всех окружающих вырубило из нормальной жизни – меня тошнило и знобило, а они выносили тазики и моё невыносимое общество)
Так вот, вынеся своё общество с просторов Тюмени – на просторы Москвы за моё культурное воспитание взялась сестра Катя. Она была куда более искушённой в вопросах пития и решила просветить младшую сестру, как проводят интеллигентные люди – выпускники МИИТа – тёплые летние вечера.
Плацдармом для лекций и практикума была выбрана наша квартира в Коломне. Предков по какой то причине не было дома (видимо их практикум проходил на пленере в более широкой компании и затянулся дня на 2). Вобщем, пока Катька бегала за учебными пособиями в магаз, я накрыла табуретку на лоджии, вынесла туда пару стульев, выставила бокалы, салфетки, закуску и принялась настраиваться. Вид с балкона открывался великолепный – почти закат на почти окраине города с почти девятого этажа на почти луга-поля.
Катька притаранила 2 бутылки «Кагора». Как щас помню. Да, «Кагора». То, что я к своим 19 годам ни разу не пила красного вина вызвали у сеструхи почти вой разочарования. Как будто ей открылась правда, что на самом деле я не педучилище эти 4 года посещала, а работала на износ в публичном доме. Хотя, мне кажется, что вино её ещё больше бы расстроило и я окончательно пала бы в её глазах вкупе с этим фактом.
«Итак, -сказала она, разливая красивую бордовую жидкость по бокалам,- Красное вино появилось раньше чем человечество, это кровь богов, напиток королей и мудрецов…» Это пафосное пойло почему то резко пахло портвейном, но я промолчала – мало ли чем пахнет вся эта мистическая кровь, да и короли с мудрецами в любом случае выпить не дураки были, значит и мне можно. Первую бутылку мы пили чинно крутя бокалы в руках, что б вино окрашивало стенки бокалов, вдыхали аромат и закусывали виноградом. После второй бутылки Катя сказала, что вот «Кинзмараули» – это совсем другая хрень и что б почувствовать разницу между двумя хренями мне обязательно надо попробовать эту хрень прям сегодня. Не вопрос. Выпить нахаляву я ещё тогда не дура была, так что выяснив материальную ответственность и полностью взяв её на себя Катя матанулась в магазин. Меня же мутило так, что я с радостью облегчила душу во время её отсутствия прям с балкона, закурила сигарету не меняя положения, что б неожиданность не застала меня врасплох и следы осквернения древнего ритуала пития священной хрени не ранили тонкого Катькиного душевного устройства. Потом пришла мысль. Пить ещё одну бутылку в прокуренной квартире – значит поставить сестру перед фактом, что благородный напиток отверг меня, а я его, ибо без этого не обойдётся - уже факт. На природе, процесс отвержения можно скрыть, просто отползя по делам во тьму, а странные звуки списать на дикость окружающей нас флоры и фауны – ну, сверчки, например поют, или рыба плещется. К тому же купание в ночь познания такого напитка как нельзя больше подходит для завершения ритуала. Ну и из практичный соображений мне ещё и протрезветь хотелось.
Предложение принято было на ура. И мы пошли. Слава богу до воды я не добралась. Бог уберёг. Утонула бы – точняк. Пока Катя как нимфа плескалась в речке мы со сверчками устроили просто выступление хора Пятницкого. За выступление было стыдно перед природой и с места пикника я перебралась ближе к воде, где ещё трава не была поругана. Остатки вина я благоразумно вылила, сообщив потом Кате, что бессовестно в её отсутвие вылакала их – не могла, де, удержаться. Освежиться всё же пришлось, окунувшись мордой в воду. Итогом всей этой истории, которая на самом деле только началась, стало совсем не высокопарное, но уважительное «Я б сдохла столько выпить! Ну ты ваще!». Вобщем то я и сдохла, но сильно замаскировала.
Маме на утро сказали, что я перекупалась и заболела.
Потом было несколько пьянок, где я уже со знанием дела пила красное вино, демонстрируя незаурядные навыки высокого обращения с этим напитком и поскольку каждый раз мне было не менее плохо, чем в тот- самый первый, я стала снижать дозу потребления, тем паче, что неприятные воспоминания возымели верх и меня мутило от одного запаха вина. Где то через год, когда я перестала употреблять красное, сложилась ситуация, в которой отказаться было невозможно. Я сделала лишь глоток и опять всю ночь просидела в туалете. Только помимо всего прочего теперь я не могла дышать и потеряла сознание почти сразу. Очнулась утром с синей отёкшей рожей и красными глазами с лопнувшими капиллярами. «Всё, бля» сказала я себе окончательно.
Через полтора года я встречалась с милым мальчиком и он решил устроить романтический вечер при свечах. Видимо, ему надоело таскать меня по кинам и ресторанам и он решил хоть как то окупить все затраты на меня и в этот вечер рассчитывал взять с меня по счетам. Ну-ну. Я вот теперь думаю, что рискуя здоровьем можно использовать этот приём в будущем. Раскрутить мужика, а в день «расплаты» в корчах сдохнуть у него на глазах. Как вы поняли, фантазия мужчин редко уходит дальше бордовых роз и красного вина – ну максимум в декоративной бутылке с ленточкой. Ага. Тут долго ждать не пришлось. Выпучив глаза в перерывах между удушьями и рвотой я ещё и плакала от обиды. Потому что в отличие от него, я б переспала с ним и без всякого романтического ужина, кто ж виноват, что он такой застенчивый и решил хряпнуть для храбрости. Он отвёз меня в больницу, мне что то вкололи и больше я его не видела.
Последний раз это случилось в похожей ситуации. Но уже с розовым безумно вкусным вином. Врач мне - тупой - внятно сказал, что у меня аллергия и что, если я не хочу откинуть копыта, то забыть про этот напиток раз и навсегда. Врач почти плакал, произнося этот приговор, я ж в душе ликовала – теперь есть официальная отмазка не пить эту дрянь.
Ну, что? Кто нить хочет меня угостить красным вином?