Игорь Древлянский
Город мой...
Что за тайна во "времени оном"?
Сохранились и дом, и окно...
Почему же в разливах неона
На душе у Ордынки темно?
Ведь горело же что-то, горело!…
Одолела ли нас канитель?
Для чего-то же белые стрелы,
Как и прежде, рисует метель!

Этот город, накрытый туманами,
Меж поверьем и верою замер:
Кто-то бредит виденьями странными,
Кто-то истово молится в храме.

Над рекою, гранитами скованной,
Всё летают обрывками письма...
В них, "серебряных", - разочарованный,
Город ныне беспамятством стиснут!

Позабыто им "тысячеустое":
"Ne laissez pas trainer mes lettres..."
И свечу тишиной захолустною
Заметают метельные ветры.

Проскользнет по-над стылою улицей,
Ни перил, ни людей не коснувшись,
Призрак Анны... О, как ты ссутулился,
Город мой, будто в Лете уснувший!

Красотою твоей несказанною
Не живут современные дети...
Только дочка мной названа Анною,
Чтобы слышала голос столетий!
[500x255]

1.
[500x335]

2.
[353x500]

3.
[362x500]

4.
[500x328]

5.
[500x289]

6.
[333x500]

1.
[500x279]

2.
[332x500]

3.
[500x298]

4.
[424x500]

5.
[416x500]

6.
[493x500]

1.
[419x500]

2.
[500x439]

3.
[500x335]

4.
[393x500]

5.
[500x332]

1.
[500x332]

2.
[500x331]

3.
[500x331]