Я на неё смотрел как на икону
И много лет молился в тишине,
Всё думал: «Нет, она не пара мне»,
Храня в душе любовную истому.

Но шутка ли: который год одна,
Я знаю точно нет и ухажёров.
Туда-сюда, глядишь, и стукнет сорок,
А до любви совсем не голодна.

А я любил, да так... Подумать страшно,
Манила белая копна кудрей.
Сейчас, естественно, она мудрей
И этим до безумия прекрасна.

«А может быть она меня ждала?» —
Проскочит мысль шальная ненароком.
А если трезво, то каким я боком?
Ведь у меня давным-давно жена.

И жизнь устроена, и всё в порядке,
Как говорится: «жаловаться — грех»,
Хотя молчу, какой уж тут успех...
С любовью я, дурак, играю в прятки.