Ему вкололи в кровь тревогу, не разбавляя тихим сном…
Пилюлей – пыльную дорогу, микстурой – одинокий дом…
И отпустили в мир огромный растить в душе антитела –
Иммунитет. Для жизни скромной, где серы мысли и дела…
Он так и жил. Не хаял долю. Анализ чётко подтверждал:
«Да, приземлён. Забыл про волю. Обычным человеком стал».
Но по ночам саднила кожа - спина болела и рвалась,
Пугался сам себя до дрожи: что за отрава прижилась?
Ни хмель, ни сон не облегчали ту боль ужасную... до слёз.
А это Крылья прорастали - росли надолго и всерьёз.
Не помогла Ему вакцина, лекарства не уберегли.
Была бессильна медицина: для Неба Он, не для земли…
Собрали форум аспирантов, профессор лишь плечами жмёт:
«Диагноз Ваш – без вариантов: Мутант. Крылатый сумасброд».
Свет Мой |
|