Она была… Ну как тебе сказать?! Она светила солнцем среди ночи,
И той, о ком старался я молчать, И той, кого я встретил между прочим.
Я мог о чём угодно с ней болтать, И о машинах, и о женщинах, о спорте,
О тех, с которыми когда-то я делил кровать, И на обед какой хотелось тортик.
Она ведь никогда меня не осуждала, Одним присутствием своим снимала стресс,
Хранила тайны и секреты, понимала, И даже когда в дебри, редкостные лез.
Она была… Пожалуй ты поймёшь?! Не объяснить, не передать те чувства,
От них ведь и не бросало в дрожь, Я понял, что любовь — это искусство.
А я ведь не любил дарить цветы, А ей, прислал однажды на картинке.
Мне с ней хотелось разделить мои мечты, Я говорил с ней просто, без запинки.
Возможно мало было тёплых, нежных слов, Да и играть словами вовсе не умею,
Я уходил и возвращался, где-то между снов, Она ждала, а я так, просто не сумею.
Наверное, ты сейчас меня поймёшь?! Хотя я сам, себя понять не в силах…
А оправданье мне, как она найдёшь? Она ведь искренне меня любила…
Я глупец, наверно, всё же был, Что отпустил и что не дал нам шанса.
Она была, мой тот надёжный тыл, Я отпустил… И не сказал: «Останься!»
© Маргарита Борисенко |
|