Искусство стоит. Ничего не происходит.
Творение отмирает.
ПОжрать,выпить,поржать. Добежать до унитаза.
Вот она - жизнь музыканта?
Сам ломаю.Сам все это делю.Своими руками рушу и закапываюсь.
Зачем?
Моя глупость настолько больше меня?
Хорошо хоть ты у меня есть.
На твоем лице -шрамы от постели,но ты веришь ,ты еще веришь ,что все может быть иначе.