Ты дома.Тебя пугает "за окном".Ты выходишь, и дождь прекрасен,и весна как девушка в 17, рядом с тем,без кого она "так вышло что уже не может"(черт я снова о тебе,прости) И ты забыл,что весной ты оживаешь.Ты вспоминаешь,как это - любить. Что зимой тебе херово,потому что все впадают в спячку ,а ты страдаешь бессонницей, а весной - потому что все хотят.влюбляются и находят, а ты уже 16тый раз один. И ,что самое страшное,ты знаешь,что еще не время, но ведь так хочется открыть новую вселенную, и черт бы побрал эти правила,эту твою неосознанную религию.
Ты вдыхаешь весну. ты закуриваешься ею,запиваешся, тебя тошнит от Ес Сои, потому что искусство выше чем жизнь, и то,что он пишет ты чувствуешь каждый день, и это чудесно лишь для тебя - зачем люди молятся на очевидное? Изза его портаков?
Ты не понимаешь,ты ничего не понимаешь, и хочешь женщину. Хочешь взять ее в свои руки,почувствовать ногами, бедрами , почувствовать ее дыхание. Ты сумашедший.
И я запечатлю свою жизнь в чем то о нас. И это будет навечно
Ничего нету. И только ты несешься вперед, и не плачешь. А изгибаешь лицо в гримасе крика,но не кричишь, и слушаешь песни про то,чего не случилось.