[700x571]
Страдальцы

Когда снег пушистый мне лег на ладонь,
И холод пронзил онемевшие пальцы.
Откуда- то вдруг я услышал гармонь,
Так чувственно где- то играли страдальцы.

Старушка седая и хворый старик,
Не чувствовал холода и снегопада.
Лишь черный дырявый на нем дождевик,
А в тусклых глазах лишь любовь да отрада.

В них не было фальши и злости на тех,
Кто мимо проходит и с черствой усмешкой.
В карманах набитых скрывают успех,
Они короли по сравнению с пешкой.

Они не привыкли страдать за других,
Одно на уме- больше денег и власти.
И так мне обидно вдруг стало за них,
За тех, кто в миру коронованной масти.

Но только не масть отличает людей,
И не кошелек, что набит до отказа.
А доброе сердце и светлый елей,
Который для черствых- простая зараза.

И может когда- то поймут короли,
Что лучше уж слыть коронованной пешкой.
Чем жалким чудовищем этой Земли,
Скрывая в душе неживую усмешку.

Это стихотворение я написал после того, как случайно приметил в темном переходе играющего на гармошке старика и подслеповатую старушку. И не было в их глазах никакой злобы, несмотря на трудную жизнь и жестокую старость.

Возвращайся назад

Почему, когда смерть уже рядом была,
Мне привиделась мать у Казанской иконы?
-Возвращайся назад, я тебя не звала,
И послышались вдруг чьи- то жалкие стоны.

Я в палате лежал- в белоснежных бинтах,
Суетились медсестры, пилюли вливая.
Полегло тогда много на разных фронтах,
Только я уцелел, что ж судьба знать такая.

Умирающий дед мне хрипя говорил,
-Мы живем пока кто- то молитвы читает.
-Мой покойный отец, его звали Кирилл,
-Вместе с Господом Богом к себе зазывает.

-Очень часто во сне ты зовешь к себе мать,
-Видно час твой не пробил, живи, бедолага.
-Только Бог может ведать, когда умирать,
Так прощался со мной старый узник Гулага.

И когда снова смерть где- то рядом была,
Мне привиделась мать у Казанской иконы.
-Не спеши, милый мой, я тебя не звала,
И опять я услышал больничные стоны.

Это стихотворение я посвящаю тем, кто вынужден бороться за свою жизнь в больничной палате. Пути Господни неисповедимы, и бытует мнение о том, что наши Православные предки неустанно молятся за чье- то Здравие в Небесных чертогах.
Скорейшего выздоровления тем, кто «стоит на краю пропасти».

Старушка.

Шесть соток земли, да домишка кривой,
Где часто из окон глядела старушка.
Ну где же ты ходишь, сыночек родной?
Скучает давно по тебе деревушка.

Я щи наварила, пирог подоспел,
Но только одна вот сижу у окошка.
Отец тебя ждал, только вот не успел,
Приехал бы чтоль- ну хотя б на немножко.

Совсем захворала, боюсь не дождусь,
Уж годы не те, да здоровье подводит.
Но я как могу, так пока и держусь,
Соседка моя- та давно уж не ходит.

Да ладно, мне главное, чтобы ты жил,
А я как- нибудь в одиночку управлюсь.
На кладбище нет уж свободных могил,
И Господу я почему- то не нравлюсь.

Шесть соток земли, да домишка кривой,
Но только никто не сидит у окошка.
Приехал бы что ли, сыночек родной...
Прости, не смогла я дождаться немножко.

Это стихотворение посвящается тем, кто покинул отчий дом, устроив свой быт вдалеке от родителей. Выберите свободную минуту, чтобы приехать и... поздороваться. Ведь можно не успеть даже... попрощаться...

Эдвин Востряковский
[346x155]