Заросла моя дорожка к маме на могилу…

Встать пред ясны её очи не хватает силы…

Даже слёз не проронил на прощальной тризне…

Приходя ко мне во сне, смотрит с укоризной…

На один простой вопрос  дать ответ не смог:

«Что с тобой произошло, милый мой сынок???

Как же мог ты облачать в траур матерей?

Что ты чувствовал, стреляя в чьих-то сыновей?!»

Не могу я скинуть с горла груз стальных оков

Из себя давлю чрез силу беспорядок слов:

«В том, что я стрелял врагов не моя вина…

Мама, ты меня прости… то была война…

Я и так уже наказан, мамочка, Всевышним…