Стреляют пушки, пулемёты,

Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.


Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
И танки смертоносным клином
Сминают мирные заборы.


А генерал, зажавши ластик,
Склонился над военной картой...
Вот это понимаю — праздник,
Не то что, блядь, 8 марта.