Это цитата сообщения Emmi1 Оригинальное сообщение
День рождения.
Сегодня, 9 сентября, 95 лет со дня рождения детского писателя, поэта, переводчика БОРИСА ЗАХОДЕРА /09.09.1918г/
"..Да, поэзия — единственное искусство, к которому способен только человек.
В самом деле.
Музыка, пение, как выражались в старину, разлиты во всей природе. С тех пор как лягушки вылезли на сушу, по всей планете звучат песни — и сольные, и хоровые. А какого совершенства достигли скворцы, соловьи и — по последним исследованиям, даже воробьи! Не говорю уже о тех, кто поет ногами (например, кузнечики) и разными иными частями организма. Взгляните на так называемых "звезд".
Танец — искусство, в котором птицы преуспевают не меньше, чем в пении. Вспомним хотя бы журавлей.
Обратившись к изобразительным искусствам, обнаружим, что на скульптуру способны даже стихийные силы — ветер, вода... ..И даже живопись — и та не является исключительно человеческой прерогативой. XX век доказал, что любая скотина может написать картину — во всяком случае, измазать холст краской так, чтобы компетентные критики признали это изделие произведением искусства и повесили в музее.
Но написать стихи может лишь человек. Да и то не каждый.
Говорят, собака вывела человека в люди. Мы знаем, что это - преувеличение. Но может быть, поэзия действительно выведет? Чем она хуже собаки?!"
Борис ЗАХОДЕР, из дневниковых записей
СТИХИ ЗАХОДЕРА
Из "Листков"
Листки... Эскизы — не полотна...
Ну что ж, беда невелика:
Пусть мимолетна ты, строка,
Но что, скажи, не мимолетно?
Всему, всему отмерен срок,
Отмерен срок самой Вселенной,
Где мы читаем между строк -
Усмешку вечности мгновенной...
_
Шел — и встретил женщину.
Вот и все событие.
Подумаешь, событие!
А не могу забыть ее.
Не могу забыть ее,
А она забыла.
Вот и все событие,
Вот и все, что было...
_
Я тебя ни к кому не ревную,
Ни к грядущему, ни к прошедшему,
Ибо каждый любит иную -
Так вот кажется мне, сумасшедшему.
Так мерещится мне, сумасшедшему,
Сумасшедшее счастье нашедшему...
Ты ее ведь не знаешь сама -
Ту, что сводит меня с ума.
_
Треугольник
С тех пор, как мне открылась эта тайна,
Я поселился в очень странном мире,
Где все необходимое — случайно
И дважды два не может быть четыре.
Здесь весит только то, что невесомо,
И постоянно лишь непостоянство,
У времени здесь явно не все дома,
И, видимо, сошло с ума пространство:
Ведь близко только то, что так далеко,
А близкое — увы! — недостижимо.
Все, что снаружи, — скрыла подоплека,
И все, что входит в нас, проходит мимо...
Ни мерам веры нет, ни точным числам,
Все перепутано — тела и души;
Здесь даже автор "Треугольной груши" -
Нормальный человек со здравым смыслом.
Мир необычный, странный, произвольный,
Не снившийся фантастам и ученым!
И в черном небе светит светом черным
Он. Треугольник. Четырехугольный.
Он в центре мира в этом странном мире.
Четыре в нем угла. Увы, четыре.
_
Ах, вода, ты вода,
Ты вода соленая!
Отчего ты, вода,
Не всегда
Зеленая?
Отчего иногда
Ты такая синяя?
То черна ты, вода,
То белее инея?
— Что ж, была
Я бела -
Видно, от волнения...
Я и синей была -
Дело настроения...
Я от гнева черна,
От тоски — зеленая,
А от слез
Я, вода,
Навсегда
Соленая..
_
Диагноз
Состояние
Очень тревожное.
Мало шансов
На выздоровление,
Потому что помочь,
К сожалению,
Может только одно -
Невозможное.
Положение
Крайне сложное:
Срочно требуется
Невозможное!
Ведь когда оно станет возможным,
Несомненно,
Окажется ложным...
_
Листок последний
Не бывает любви
Несчастной.
Может быть она
Горькой,
Трудной,
Безответной
И безрассудной,
Может быть
Смертельно опасной,
Но несчастной
Любовь
Не бывает.
Даже если она
Убивает.
Тот, кто этого не усвоит,
И счастливой любви не стоит!
Б.З.