Ему всегда было плохо в городе.
Он не любил этих шумных улиц, безликих домов и, меньше всего, серых, одинаковых людей. Ему было мучительно жить без птичьих голосов и запаха акаций. Много раз он собирался уехать из города, но каждый раз его что-то удерживало.
Сначала этим безмолвным препядствием была его мать. Она тяжело болела, и он, стиснув зубы и превозмогая боль оставался подле нее.
А что держало его теперь?
Любовь.
Да, он влюбился, как может влюбиться только десятилетний мальчишка. И, тем не менее, ему было уже далеко за сорок.
Каждое утро он вставал на восходе и, стоя на крыше своего безликого десятиэтажного дома, просил прощения у рассвета.
Он повторял, снова и снова: «Дай мне очиститься... прошу... дай очиститься...»
Но рассвет был вечно безмолвен.

Однажды он решил: пора. Собрал вещи и быстро уехал, не оглядываясь на ненавистные крыши домов. Это было так просто! Почему же он не уехал раньше?
Он не знал. Возможно, любовь внезапно погасла.
Но это не так важно.
Он приехал в лес и поселился в пустующем домике лесника.
Ему наконец было хорошо.
Но странное чувство «неочищенности», незаконченности, все еще преследовало его.
Он пошел на горку, что находилась вблизи его домика.
И там... там он встретил Ее.
Вперва он подумал, что это ангел.
Но это была лишь маленькая белая птичка, чем-то похожая на голубя.
Она совсем не боялась его, его милая голубка. И, казалось, понимала каждое его слово.
Он был снова счастлив.
Счастлив до тех пор, пока птичка внезапно не исчезла.
О, да, он искал ее... он обходил весь лес в поисках маленькой белой голубки.
И, в конце концов, нашел ее трупик.
На крошечном тельце виднелись следы детской жестокой забавы: узкие царапины и кровоподтеки.
Ее убили.
Дети.
Ему стало как-то пусто... и... и чувство «неочищенности» вернулось.
... Дай очиститься... крылья... дай мне крылья и я очищусь сам...
И рассвет, вняв наконец его мольбам, дал ему крылья.
Человек вернулся в город.
Именно здесь было место, где он «испачкался» и здесь ему было суждено найти покой завершенности.
«Спасибо...», шептал человек, стоя на краю своего «дома». Очередного дома, без лица и красок. Сколько их было в его жизни? Казалось, миллионы.
И он побежал навстречу миллионному рассвету своей безумно долгой жизни.
Он понял, в чем ее смысл.
Смысл- в очищении.
И человек летел.
Летел, взмахивая белыми, голубиными крыльями.

Его полет был недолог.
Его нашли серые люди, упаковали его тело в деревянную коробку и еще долго перешептывались над его могилой.
Они все никак не могли понять, почему он сделал то, что сделал.
А ответ был так близко...
Он нашел смысл, вот и все...